Dê-me luz!

DÊ-ME LUZ

A luz da cozinha queimou. Na prática, não é um problema muito sério. Especificamente ali, no lugar com cheiro de gordura, há vários substitutos para a lâmpada, se bem que nenhum a sua altura: a luz da geladeira quando a porta se abre, o isqueiro que é usado em situações onde há falta total de luz, as bocas de gás do fogão...

Consegui fazer tudo que era necessário para alimentar-me e limpar os utensílios utilizados na tarefa. Pensei: se fosse a lâmpada do quarto seria muito pior. Sentiria uma espécie de abandono. Algo essencial corria o risco de não ser feito: não poderia arrumar a roupa para o dia seguinte, a pasta com seus vários apetrechos e nem mesmo ler àquelas páginas obrigatórias antes de dormir.

Algo me incomodou! Mas a penumbra da cozinha teria tal poder? Já disse, por a mais b, que a lâmpada da cozinha é a mais inútil de todas.

Já na derradeira vez que adentrei o recinto da geladeira em busca de água para levar ao quarto, apercebi-me tocando maquinalmente mais uma vez o interruptor. Oras? Qual vez que fui à cozinha e não havia “tentado” ligar a luz?

Parado em frente a porta aberta da geladeira, lembrei-me de uma história contada por meu pai sobre as vaquinhas das pastagens de sua infância. Com o pôr do sol, todas elas retornavam sozinhas ao estábulo, onde eram ordenhadas e alimentadas com ração. Sempre pelo mesmo caminho. Greta de areia fina onde não nascia grama.

Iam e vinham sempre demarcando o mesmo traço. Quando algo se interpunha em meio ao caminho natural, uma cobra por exemplo, os bovinos paravam, esperando que o tempo depusesse a seu favor. Chegaria a hora da cobra sair. Todos, uma hora, têm de ir.

Sempre o mesmo traçado. A mesma linha. O mesmo percurso... Quantos de nossos gestos são maquinais? Disfarçados, talvez, por sorrisos ou roupas diferentes?

Toco o interruptor. Sei que não é para acender ou apagar a luz. Para que então? Não sei se quero saber a resposta. Talvez ela implique na minha saída do rastro.